Dos Años Sin Pippo Rossi

CON PIPO LA MUERTE SE MURIO DE MUERTE.

Luna blanca, sol de noche, muerte ingenua.
Hay una sombra de lobo que aúlla en el horizonte
La oscuridad se confunde entre la risa y la pena,
Entre lágrimas y estrellas, rie de melancolía
El lobo se torna hiena.
Luna blanca,vida plena, burla infinita en la lengua,
Que alguién le diga a la muerte que hay que parar  el cambio,
Pipo que aguanta y no sale, Pipo que aguanta en el campo,
¡Ay, luna desorientada!, ¿quien  pide que no descuenten?
Hay un tiempo congelado, que le avisen… “¡impostora!”
Que le va a cambiar la suerte.

¿Dónde se entierra  la muerte cuando se muere de muerte?
¿Dónde se entierra la vida si con la muerte no alcanza?
Todo es mentira, es la nada.
No hay flores que se marchiten, ni candelabros, ni cambios.
Hay un cajón de la  nada.
Pipo es broma, es carcajada, es una esquina porteña mezclada con Sherezade,
Son mil y una noches de luna, mil y una noche de hazañas.
No se muere por decreto, ni de alzehimer, ni de viejo.
Pipo que mata a la muerte, matando la indiferencia,
con su  “réquiem al olvido”, fulmina a sus asesinos.
Que digan se murió Pipo,  yo miro la luna blanca,
Está repleta de afectos, de memoria…
de sueños y de enseñanzas.

Cuentan que murió Pipo.Yo, desconfiado, les digo:
¡Ah,  se murió de muerte el chillido,
el vozarrón, la “pelada”, la pisada y el helado de chocolate!
La muerte se murió de muerte, pero no murió el centrohalf,
el patrón, la pierna fuerte, la pelota bien jugada.
¡Ah, se murió  Pipo…el penúltimo furgón,
pero la máquina no! Motor imperecedero,
Humo negro, negro humor, comandante en jefe del aliento.
De la zona roja donde se fragua el juego
ignea combustión explosiva cuando flaquea la guapeza.
Presencia de tren a horario, pasajero y maletero de la distribución,
pase que llega seguro a cada estación.
¡Ah, se murió Pipo…!
¿Quién le robará cal a la cancha ahora?
El rectángulo del área, que subido al semicírculo,
armó la N° 5. Dueño, amo y señor del puesto,
Hoy la espalda se  custodia con los nombres,
Porque antes, hubo un  “hombre” que se apropió del
solitario dígito.

…Y fue el cinco que acalló el chamuyo
de los taitas de boquilla,
Paradojas del rival que  lo odiaban y admiraban
Viva la vida eterna de tantas paradas bravas
Cuando bajaba el portón, trababa la caja fuerte
Metía pierna con el pecho, con el latido tambor
Mandinga de adrenalina, Dios empapado en sudor,
De dinamita en la sangre,
De dinamita y de honor.

Vigía,condor del Monumental,
Aconcagua  del futbol rioplatense,
Patón y zota,
Suela que amasa y calienta,
la que acaricia y que plancha,
la que despierta venganzas.
Garganta del diablo al cuadrado en la apertura y la belleza
del pie gigante de América.
En el eco manantial guerrero,
de la traquea arrastra su equipo a la batalla
Vive y acomoda al insider diestro, y al zurdo reta,
Caza la lanza, muerde, grita, aúlla,
Parece que defiende y muere,
pero Pipo siempre  avanza.
La muerte en la cancha se espanta de miedo,
Y cuando reverberan el trueno y el estruendo
como un rayo de sol llega Pipo
y rompe el cielo del partido.

La muerte se muere de muerte,
Porque a Pipo hay que matarlo  una y mil veces.
Huyen, se disipan, los nubarrones tormentosos
cuando ofrece la zancada del socorrro
Luna blanca de Patricios, Saavedra, Nuñez,
Bogotá,  y hasta de la Mora España.
Te recuerdan en la la Alambra, los amigos de Granada,
Pipo el DT, que picaba  con su lenguage espolón,
Tábano insoportable del banco,
colonizador del cracks cimarrones,
Infinito padre de Danieles

Luna blanca, sol de noche, muerte ingenua…
¿qué significan las velas, las coronas, la mortaja?
Hay una anécdota, más y otra que pide paso.
Con Pipo la muerte murió de muerte,
Aburrida, mustia,  virgen, enroscada…
Y el lobo que se hizo hiena,
Entre lágrimas y estrellas, rie de melancolía…
¡De Pipo no murió nada!